Nicht goldgelb, eher zitronengelb sind die Spitzen, und ganz leise, in feinsten Tupfen drängen sich altrosafarbende Pigmente dazu, mischen sich ein, tanzen einen Reigen, auf dessen anderer Seite nur noch die Rosafarbenen darauf warten, auch mal an die Reihe zu kommen.
Stolz sitzen die Köpfe auf grünen Stängeln, recken sich hoch, die Blätter stramm angelegt, als wollten sie sich warm halten, im Arm halten, und dennoch ihre Haltung nicht verlieren.
Es stehen Tulpen da, auch wenn die Zeit, sie zu lieben, nur wenige Stunden beträgt, denn dann ist niemand mehr hier, um sie zu bewundern. Eine fliehende Freude.
Danke.
Satzfragmente 